مائةُ لون أو يزيدون

[سواروفسكي]

حسناً ...

إبتسامتك بدعة ارتديتها ضلالة ذات تجلِّ
وَ قدْ جزيتني بها من فرشاة الشرع ، و أخذت تدور كما الحلقة
تنام عند خلودها لتخيط بكارة العُمر
مَثلكِ أَنتْ نَرْتدُ إِليّكِ | نَحنْ
لك أيها الميّت /
فقط أنا نرجسيّةٌ لا أُطوى داخل رجاحة الأقوال ، ولا أحسب الخلود رياضياً
يحكمني احتمال وجهك فقط
أنَا لا أعلم أي مباح خارج حيزك ،

أوَ تعلم ، أرغب فيْ أن تُطلق قهقهةٌ /

بعيداً جدّاً عَنْ ألواني المائة هذه ؛

بُعيد الانتهاء من غدائي اليوم تسلحتُ بمكنسة كهربائية لأسحب في بطنها صرصاراً صغيراً جداً ،
و بالكاد قد تعلمَ الطيران !
تقاذفت الضحك مع الجميع حتى أمرتني معدتي بالتوقف حالاً
و إلا قذفت كلَ ما أطعمتها من طعام استلذتُه .
فشلتُ بإرسالهِ لسلةِ المهملات و ظل قابعاً في بطن المكنسة ، اخاله يدور
و لكنني سعيدة بذلك...
فقد منحني ضحكاً افتقدتهُ ، و أنا أطير وراءه بالمكنسة العزيزة و " إيمي " تهرول خلفي
موبخّة ,
و لمْ أتخيل أن أسئ معاملتهُ بعد أن أحسن معاملتي : )


هلْ ضحكت أيها الميّت :) ؟
اخالني اسمع

[سواروفسكي]

؛

؛

وَ بعدْ أنْ أضحكتك سويعات ، سأُبكيك الآن

لأنني أُريدُ أَنْ أَبكيّ ..!
تعلم تماماً أنني أهوى السفر و أخشاه ، فهو إثمٌ وُلد مِنْ راهبة
يتسلق النوافذ و يتوسل رحمة الهاربين ،
يرتب ضجيج الخفايا و جبينه يتقاطر صبراً ..
ألم يلفتك خوف السفر مِنْ السُهد الأزرق ذلك الذي يقفز كما الكائن الخرافي ..
يُدخلنا في كنزتهِ حمامة فاخرة ويخرجنا ملامح بيضاء دون خطيئة ..
بينما تتكاثر الذكريات مع عودتنا للوطن
وَ قَبل ألا ابكي هُناك دَمْعة مَحْفَوظة و قَبْلُها إنْسكاب يُتمتم بصلاةٍ لا وضوء لها
أيها الميّت أَتسمعُ صَوتيّ كَأن بِدَاخَلهِ مائة طَفلٍ يَعويّ ,
كَأن بِدَاخلهِ كهل يُنادي شَبابهُ فَيَهْويّ ,
كَأن بِداخَلهِ مدن غصّت بأسئلة تطوي ،
كَأن بِداخله مَريم حَينما رَأت الْصَليبْ ..
كأن بداخله وجع مجعّد يطل على الشرق
يَا الله هل تسمعني يَا من نسيت إبتسامتك..!
صَوتيّ فقيرْ رغم تمرده , مُشَردْ رغم ثبوته , سيء رغم عذوبته ,
يُحاول الْوَصولْ لجدائل الزيزفون أو بُحيرة الزيتون ,
يَحاولُ الْتعريّ لَكنهُ لَا يُسمعْ ..!
و الآن
أغرقني الْحُزن فِيه أكَثر مِن أي غَرقٍ آخر ,
لأن مَرَاسِمه فِي هَذا الطقس يَا صَاحِبي الميت جِداً :
مُلْفِتة , جِداً باذخة , جِداً ضَجيجيَّة .. وَ سَبّاقة لمراقصة الصيحة
يا رمادي الهمس /
أتبكي فتاتك التي أهداها القمر قيراطان من الضوء في صبيحة عيد ميلادها !
اطمئن فلا زالت تبحث لها عن زاوية صاخبة
لم يضاجعها الشيطان بعد ، نم قريراً


يتبع بإذن الله

[سواروفسكي]

اللون السابع عشر و صباحك /

و اللون يغص بجثث الأسئلة :

هل يجب تلوين الصباح بِـلون إبتسامتك التي تهطل سوداء فوق جسد يتأبط بغواية الوقت !
وهل يستحق قلمي لعنة الرماد و هذا اللون !
حينما تنسكب القصائد من بسمتك يشتعل صُبح الخلود و أٌقسمْ
فتُسكرني الريح و هذا اللون :.
يغضب الصباح و يتحسس همس القسم
فيتبرأ مِنْ نرجسيّةٍ عّاقّة لضوءه

واعظاً هو الصباح بقوله /

يا صغيرة يُحكى أن إبتسامة سابقت الخلود لتغسل ضفائر نرجسيّة بزلال النور
و أغراها دفء الذكرى فتربصت بالبقاء على نافذة الصباح
و في ديمةٍ ماطرة كان لها مثوى و مستودع
حاولت في يوم أن تعود لـحُلكة الموت وَ ثغر صاحبها
فلم تجد لرغبتها درب ،
و أخذت تبكي الأماني بـألمٍ و وجع وَ القاضي " الأنَا " ؛.

صاخبةٌ قبلّت الصباح و حدثتّه
يَؤذيني قَول أن إبتسامته إرثاً لنرجسية
لا تنفك عنها ، وَ لا تتصدق بها
تَؤذيني الْأَرواح الشريرة الهائمة لأجلها يا صباح,.
يؤذيني إرث الرجل الميت حد السُقم !
قَاسية هي إبتسامتك يا ميّت , قَاسية وَ تفْرضُ خلودها فَوق الْسماءْ
يَا وجع كَيف أَترنحُ بَصوت يحملُ أَلف أُمْنَية و يزيدون !
كَيف أُحبكْ يا " أنا " وَ أنت تَتَلصصُ عَلى ميتٍ
وَ تَتَجاهلُ أَطْرافي الْمُرْتَعشة فَتقبلُ كأفعى صفراء تجثم على صدري ؛.

[سواروفسكي]

فوضاك تتقد في لساني أيها الميت /

لِسان هَذا اليوم ممقوت يَتجَاهلُ لذة قهوتي وَ يُطِيل حَديثهْ عنك بتَسلُلْ
اشتهي القراءة هرباً ، و للقراءة وجه آخر
تحمله أجنحتك الملائكية لتمنحه لك فيْ أريكة السماء
جف الأرق ورفع الليل ظلامه عني ،
عظيم عندما تكتشف قدرتك في كتاب
تتلوه شغفاً ويتغشاك الحنين
فصلاً و إنشطاراً مبينْ
فوق كتفيّ سنابل القمح الذاوية؛
وبين شفتي لجة العابرين و سهر البارحة
عاتبني أيها الميّت ، اقرأني
فصلاً ديكارتياً معقّداً، لحظة فراغ ؛
جمع غفير من السهر
اطلقني فقط اطلقني في عالم لو مجهول
رأتك أمي في عيني ، تطوف حول عنقي
صَرختْ : إن الموقد لقريب و لا يراودني عنكِ إلاّ تجمّد شفتيكِ
صادرني أيها الميت كذلك الصمت الذي أغدقته نحو عوزي
لِيَنْتقِم وَ يؤكد لي بِأَن والدي إبتسامتك في الْسَماءِ ، وَ ابنتهما لَا زَالت الْمَشِيمة مُلْتَفة حَولها بصدري
صادرني لأن طفلتك " بسمتك " قَدْ حُزّمت في ناصية ذاكرتي اليمنى
حَتى استرشد مِن لوحاتها ضحك لا وجه له وَ أَنْغامُ دَبِيب الْنَملْ..
امممم ذكراك َ ليست مهذبة ً معي هذا الصباح أيها السيد
اصهرها في أحاديثك الأخيرة ـ التي لم أسمعها ـ إن إستطعت
و اجعلها كسولةً / خاملة عن توقـّع لهفتي و تربص محبرتي
و عندما تغيب ، حقا تغيب و تجتاز التل
لا تلتفت ، أبداً لا تلتفت
و حينما أتخلّق ُ في وحدتي
حاذر ْ أن تكون معي ..

تًصبح علىْ صمتي وَ صخبي







.

[سمو الذكريات]

ومازلتي تمارسين جمالك الرائع هنا

متابعة لكِ..

[سواروفسكي]

طِبْتِ يا غَدق
لك أنفث البيلسان البري

[سواروفسكي]

.

,

و الحضور كُله أنت
صباح الغير ..,,


فيْ سفري الأخير غازلني المطر و لمْ تغار الغيوم ،
وَ ألْتَقطتْ ذاكرتي المطر الملّون و فُرْشاة تلوينه
تلك التي صدحت بها ذات حين قائلاً /
الأمْطَارْ رَقْصَةُ السَّمَاء ..
أجبتك بمنطقية : بل الأمطار حقٌ للأرض أُعيْدَ إليْهَا ...
أجبتني مترصّداً : و لكنّها لا تستحقّه دائماً..!
أجبتك : مممم لذا لا يأتِ دائماً فليس كُل الرّجُوْع صَدَقََة
أجبت قائلاً : الرُّجُوع يا صغيرتي ألِفٌ مَقْصُورة ,,
لمْ أدرك أيها الميت حينها هل إجابتك سؤال أمْ جواب !!
الآن فقط أدركتْ أنْ هُنالك - أسْئلة لَيْسَت لِلإجَابَةِ -
و بسفري هذا وحدي سألت المطر الغير ملوّن : كيف ظلك يا مطر ؟
قال: صور و كيف الماضي ؟
قلت : بقايا صور و كيف نحن يا مطر ؟
قال : حزن بقايا
كممت إبتسامتك بمعطفي و مشيت
بعد أنْ حَوّلْتُ نَظَرِي إلَى الْفَرَاغ ، و تَأكّدَتْ بَأنّ الْحُزْنَ لاَ يراني
يا الله يالفرط الحزن أيها الميت..!
فهو يوزع بالمجان ولا يُباع ، و كثير هم الغرقى به إلى حناجرهم
إستسقاء ، وَ الأجواء شجن و تبغ
حيّ على الرثاء ، حيّ على النسيان
و قد قامت الأفواج و اصطفّت الصفوف
وَ لن يخرج من هذا النص أحد كما دخل
( فأتموا صفوفكم واعتدلوا )

[سواروفسكي]

تتصاعد إبتسامتك أبخرة من فنجان قهوتي
فمن تراه يُبخّر الآخر !؟

تَهَادت بسمتك قَطْرَةٌ عَلَى عنقي
أمالت رأسها إلىْ الأمامِ قليلاً
لَمْ تسقط الْقَطْرَةْ ..
بَلْ أمطرت الأرْض ذكرى أيها الميت !
تذكرت يا صديقي ذات لحظة في تمام الفانية صُخباً
اهديتني كتاباً في أول مرةٍ اعترفنا بسقوط الأوراق حُباً
دثرتني حروفك خـلف النقاط فكمْ قـَتلت شُغباًُ !
وكمْ زنيّتُ حبراً و كم انقض ورقي فسقاً !
كنت مشغولة و لم اقرأ إلا صفحتين من كتابك
في الصفحه الرابعة عشر تركت ليْ حَرف ( أ ) فيْ غُرتها
وَ في الصفحةِ الثانية وَ الثلاثين تركت حرف ( حاء ) فِيْ هامشها علىْ الأسفل
وفي الصفحةِ المائة و ثمانية وَ عشرين تركت حرف ( باء ) فِيْ ذيلها
صفدّت الكتَاب وَ تركته جانباً..
وَ بعد ثلاثةِ أشهر مِن موتك آثرت أن أقرأ
إهداءك ليْ علىْ الغلافِ
و َ لعمُري كانت الخيبة الثالثة فقد وجدته مذيلاً بـ
بحرف الــ ( كاف )
سُئل القدر عنك حينها
فغرق قبل أن يُجيبْ
الغرق/ البحر و الخيبة
كم يتشابهان !!
كلاهما مالحان ، مُغرقان
وميزتهما أنهما محتويان..
أتيممُ بـبقايا الفرح الدخيل ،علنيّ لا أنكفئ إلى قائمة الأحياء أوْ الميتون ..
أتحججُ بـالصُخب , بُغْيَةَ تدَارُكِ الفجعة ..
اتنسّك برداء الصَبّرَ ، علنّي لإبتسامة الأموات مُصادرة ..
و رُغْمَ ذلك :
اجبتني أيها الميّت بصوتك ذاته : لا مفَر ، وَ كُلكم غداً لاحقون / ناسون

[سواروفسكي]

طَال الفَجرُ أيها الرجل الميّت
لذا فتشّت عَنهْ في الناحية خاصتُّهُ
فحدثني الليل المُنصرم أنّهُ :
بَعْدَ قَليل سيأتي
وَ لا زَالْ للبعْد قَليل بَقيّه
حتى الآنْ لذا فقد خلقت لك فجراً
مِنْ علبةُ الألوان وَ كراسة النرجسيّة رسمت فجرك كوطنٍ
يلج الأفق الرابع عشر ، و يتدلى من غيمهِ السكن
فوانيسٌ تُضيء الأموات بقناديلٍ مِنْ وَسن ،
لتخيف الأحياء الراكضين في زوبعة الشجن
فمتى تنتاب الموتى سَكرةُ الحزن ,
وَ تُثقل أرواحهم و تحنو لعدلِ الزمن !؟
متى تُصاب يا صديقي بالجمود وتخمد الفتن ..!
متى تتخشبْ أهدابك كي لا يكون الليل وثن ؟
متى يرتديك العدم و يَتلبسّك النسيان ككفن ..
و تنطفئ فيّ وميضك كلّ الشموس !
و تهوي منّ أعلى ذاكرتك الأشواق , و يدفنك الماضيّ ,
و يئدك الحاضر و تتوه فيّ متاهاتِ المستقبل ..!!
وَ يبتلعك صوتك فلا تقدرْ على الإستنجادِ بأحدٍ ,
تختبئ بالتراب غيرَ أنّ قبرك يضيق بك و يلفظك
تجرب مرةً آخرى أنْ تدفنك فينزاح التراب بعيداً ,
ترتجيّ الموتَ فلا يلتفتْ عزرائيل . . .
تصرخ بأنّات صامتة أنّ ساعدوني فلا يساعدك أحد ..
تصيح بـصمتٍ أكثر " انقذوني " و لا مُنقذْ
تتشبثُ أيها العَاجز بأطيافِ اللوحات الثلاث فيسقطن
واحدة تلو الآخرى
هههه
حينها تبرق لك غيمة ذكراي ؟
تُفتّش ملامحي فيّ بقاياَهنّ و لا تجدنيّ ,
تناديني و أتباهى بالصممّ , ولا ألتفت
يعتريك البُكاء و تجرُّك أرواحُ شياطين الألم لأسفلِ الظلام
تُرتّب رجولتك مُجدداً , تحاولُ أنّ لا تموتَ خنوعاً / حسرةً
و لكنك تشهق تمتمات تائهة و تكشف ساقيك للندمِ
و أخيراً تُصغي لقهقهتي الباكية , لتقوّي ضعفك
وتصيحَ مجدداً : أنْ " عوديّ "
فأخذلكَ ولا أعودْ ..
وتصيحَ بصمتٍ أعمق : عوديّ ,
وأبكيكَ هذه المرة و لا أعودْ ..
وتصرخُ حدّ الهلاك : عوديّ ..
و قبل أنْ ألتفت وَ أعود
صاح مؤذن صوتُ الحسم : ألا تذكر أيها الفاني أنْ الأحياء ليسوا حِلاً للأموات ...

اختفى صوتك أخيراً و على الضريح مائة ألف ذكرى و غصن زيتون مُرّ أو يزيدون

[سواروفسكي]

في حكاية ألواني المائة هذه ترقد حكاية أخرى لم تستيقظْ بعد
لكن أبطالها يترنمّون فوق أذني طرباً ..
و في لحنِ أحدهم ينام اللون الحادي عطشا
اللون الذي جردّني ، و لم يُنهي ملء رسمته بعد
وَ في جوف ِ حكايتي هذه - أيضا ً-
حكاية مُحتضرة شخوصها لم يحصدوا
شرف الدفن حتى الآن ..
و في صدر أحدهم وميض مُتقد
اُختلس مني ليلة المطر الوفير
حينما اعتمرني كمظلة
لأنني أعجبه عندما تغرق مياديني
و أعجبه أكثر إن تجمّدت بردا ً
و اُبتليت بداءٍ دواءه سُقماً ..
و أنا في هذه الألوان امحو أولئك
وميضاً وميضاً ..
مطرا ً مطرا ً..
ليلاً و سهراً
أعرفت الآن يا صديقي الميت
لِمََ تنفث حكايتي الملوّنة ًرائحة الموت في كل فصلا !؟
لأنْ فوقها أيضاً
ترقد حكاية أخرى من ألمٍ و سُهداً
تقتات بالفرح الناقص
و أبطالها يجوعّون الدواء
و يعيرونني باللا جداء
و أنا في هذا اللون سأطبّب هؤلاء
و سينفذ الدواء ، و أداوي بالهجاء
هل عرفت الآن لم أكتب حكايتي معك
بحرف " سين " من نداء ؟
ليس السُقم دليلاً على حدادي عليك فقط !
ففي حكايتي هذه قضمت كبد الصمت قضماً
وَ سأعلن الصمت رفضاً و إحتجاجاً
علَى البوح..
إنْ أصبح البوح
" إثم مَنِ اتبّع الرَّدى " !
بعض الصمت غواية - نعم -
و لكن هل قد يغوي الموتى ؟